Itri

Per questo paese

son passati dèi e generali, santi e briganti

tutti fieri e battaglieri

tutti uguali, tutti quanti.

Qui gli ulivi

son più vecchi delle pietre

e le antiche nonnine

più sagge delle colline.

Qui d’inverno

nasce un fiume dalle montagne

e corre fino al mare

dove si perde fra le alghe.

Qui, il falco vola

sul tetto del castello

per svanire in un cielo

d’un bel color pastello.

Qui le donne sono belle

e hanno un cuore

che sa amare

con ardore.

Qui il vino è così rosso

che dona sangue all’osso;

il morto pure fa danzare

ancor prima di risuscitare.

Qui di tutti i luoghi

mi piace camminare

e vedere ed ascoltare

la pace respirare.

di Jason R. Forbus